In den Urlaub fahren geht meist mit Mühelosigkeit. Alles ist dann weiter weg. Das Zurückrudern hat es in sich. Die vielen Häuser in der Stadt, das Leben draußen vor der Tür, der Himmel so klein, das frühe Aufstehen, das C oder alles zusammen. Schon so  lange zurück. Und doch komme ich nicht zum Schreiben. Puppenbeine stapeln sich wollweich auf meinem Tisch, wie Wolken am Himmel. Je länger ich die Bilder betrachte, desto schneller weht er davon, der Frieden, der den Tagen in Slowenien nachweht. Wie ein schöner Traum, den man versucht sich immer und immer wieder zu erzählen, damit das Gefühl bleibt. Und doch rutscht er mir weg.

Also schicke ich schnell einen Bildergruß hinterher zum Festhalten, als Erinnerung und Freude, ehe sich der Sommer im Herbst auflöst. Und sehne mich für einen Moment kurz weg in die Ferne. Der Rosenzweig, den mir Inken ins Auto hängt, damit die Reise rosa wird und gut. Und wie gut es tut, diese Freunde jedes Jahr wiederzusehen, mit Ihnen zu kochen, in der Donau zu schwimmen, um dann gestärkt an einen Ort zu fahren, der uns in all den Jahren so ans Herz gewachsen ist. Uns so wohl tut.  Zwei Häuser irgendwo im Sočatal. Weit genug weg von allem. Nur der Fluss rauscht. Morgens nur mit ihm baden, jeden Tag Pflaumenmus zum Frühstück und Bergtee, Bücher lesen, den Bergen danken für Ihre Kraft, Sommerfarben, Blumen und Wolken. Mit Danjela Pizza backen, wieder und wieder KlippenSpringen in die eiskalte Soča – jedes Jahr dieses Loslassen üben. Popkorn am Lagerfeuer mit Zeit und neuen Geschichten. Mit Rok über die Melodie des Lebens fantasieren, meine Angst hinunterschlucken, als wir hoch in die Berge zum Ziplining fahren, von einem Berg zum anderen, obwohl ich das Ende nicht sehen kann. Weiterfahren in den Süden, um im Meer zu schwimmen und Salzluft zu atmen. Wir kommen wieder. Bald. Dieser Gedanke rührt mich.

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Dieses Lied lief oft im Auto. Oder auch das (heimlicher Urlaubsfavorit)